OK, me gustaría saber cómo es que ha funcionado esto últimamente y si ha aplicado a este blog para que visites y me leas. He aquí unos links para comprender lo que he hecho: http://darmano.typepad.com/logic_emotion/2009/04/the-future-of-advertising-wtf.html
http://www.fastcompany.com/blog/david-sherwin/changeorder-business-process-design/wamus-wtf-advertising
Ahora, si no te suena familiar, busca la campaña nueva de CyberShot, en la cual, una escena de película bastante cómica está haciendo una parodia del TITANIC. Creo que representa también de manera exitosa lo que es la publicidad WTF. Francamente, creo que está muy bueno. Búsquenlo en canales de televisión por cable. Prometo postear el video pronto.
Qué está pasando??
Hemos sufrido varias tragedias que francamente no estoy del todo entendiendo bien. Uso canciones para ponerme en los zapatos de la gente que puede estar o no de acuerdo con lo que sucede a su alrededor.
Personalmente, creo que ha ido muy lejos todo esto y nos han agarrado de bajada.
En México, la influenza ha sido un detalle cumbre para aparentar una cortina de humo a cambios que no termino de entender por qué está sucediendo.
Hace poco me enteré que las tropas norteamericanas pueden ahora entrar como "Pedro por su casa" al territorio mexicano. Luego, parece ser, y no he logrado confirmar, si es cierto que se ha firmado un decreto en el cual la fuerza militar (o policiaca) puede intervenir tu hogar para buscar múltiples pretextos para arrestarte. Puede ser por tener drogas, por ser un infectado de influenza humana, qué sé yo.
Y por otra parte también tenemos la nueva ley que permite portar no más de 5grs de drogas contigo. Francamente no entiendo esto. Qué tal si entonces es legal tener drogas?? Algunos opinan que definitivamente esto ayudará a que no haya más drogadicción. Otros piensan que es un buen pretexto para darle en la torre a la ultraderecha. Otros simlemente creen que es una jugada con el narco. Personalmente no lo entiendo. Algunos podrán decir qué bueno, otros no. Pero me hace demasiado ruido. Ahora recuerdo canciones como "me convierto en marciano" de los misfits. Esa es mi metamorfosis al imaginar a una persona de poco criterio teniendo que colaborar, vivir con gente que no sabe por qué otros escogen estilos de vida alternativos para mantenerse entretenidos. Recuerdo muchas canciones donde siento que son "their own worst enemy" cuando piensan que ellos son los foráneos. No es intolerancia, aclaro. Me considero una persona muy flexible. Es decir, cada quién. Francamente, lo entiendo. Sólo quisiera entender qué sienten esas personas a cambios tan drásticos y tan notables, escondidos por una noticia mundial como es la de la enfermedad. Me podrían explicar??
Y mi Club de Chatoby??
Por qué chingaos existe en todos lados un "Club de Toby". Es una patada en las gónadas tener que toparse con alguno de estos. Casi es imposible tolerar al intolerable club basado en el personaje de la Pequeña Lulú. Parece que desde que todos nacen, inmediatamente después de que los padres les cuentan si tienen sus 20 deditos regordetes en pies y manos, los vuelven franquiciatarios de este oligopolio ideológico de mierda.
Desde mis pueriles recuerdos en la primaria me he topado con sucursales de dicha índole. Mi primer recuerdo fue cuando me pasé del fascista Colegio Humboldt al liberal y diverso Colegio Americano que mis primeros amigos el Pollo y Jorgito me restregaron en la jeta dicha posibilidad de invertir en una de estas franquicias. Al no entender el modelo de negocio, inmediatamente me fue recetado un "córtalas para siempre" por parte de la mesa directiva (es decir, ese par de mocosos).
Al poco tiempo, ya aclimatado en estas ondas del Americano, me fui topando con nuevos franquiciatarios que promovían diferentes vertientes además de la amistosa: la futbolera (que al demostrar no tener talento futbolístico, fui rezagado. Incluso algunos me restregaban que mi papá jugaba mejor que yo. Y sí, es un Crack el señor.), la volleybolera (a la cual costó trabajo pertenecer, puesto que era el deporte de moda en el colegio en cuestión y tuve que subir pequeños y significativos peldaños en dicha empresa. Primero como "coach", luego como jugador sin equipo, y finalmente hasta llegar a colocador -colocador de balón de volley, estúpidos-); finalmente, el club de danza y teatro que fue el que más me duró en vista de que no tenía talento deportivo y por orden nepotista terminé ahí gracias al admirado Profe Manolo (mi gran padre) y su señora la Miss Xóchitl (Sahagún) A.K.A. mi mamá.
No obstante, fue un club que a pesar de ser de capital familiar, me costó trabajo soportar algunos detalles cuando terminaban las clases como en las actividades de carácter social. Siempre puede haber un mala leche que no tiene más que tiempo libre para hincharte las pelotas: Chentito fue nuestra pieza clave en el juego, quien se distinguía por sus ridículos berrinches, amenazas de cortar todo vínculo amistoso con el resto del grupo si en algún momento yo era solicitado en cualquier reunión para beber, jugar videojuegos, películas en el cine y por qué no, buscar boicotear mi relación con mi entonces novia-de-mano-sudada quien era una buena amiga de él. Invariablemente, todos sucumbían a sus deseos, opiniones y órdenes. Bola de débiles!
Ah, cómo no le partí su madre para que entendiera. Sin embargo, le agradezco por darme la fortaleza de tener la inteligencia emocional para sobrellevar sus pendejadas y finalmente mandarlo a la chingada.
Conforme el tiempo pasaba, me daba cuenta de que aunque no era al 100% incluido en dicho club de danza y teatro despectivamente apodado "Las Estrellitas". Fue una etapa confusa y decidí dedicarme al rock. Nueva idea, nuevo club. No me fue tan mal. Lo dejé un tiempo y volví a ver las nuevas franquicias del Club de Toby con lo nuevo que sucedía en las ciudades que visitaba. Hubo uno que casualmente me enganchó, sigo peleando mi porcentaje de inversión y aún no sé por qué. Pero me consideran socio de chocolate, aún socio.
Francamente, sigo viendo sucursales alrededor de mí a mis escasos 27 años. En la vida laboral existen tantos que algunos matan por pertenecer a uno de élite, de altura, de calidá... POR FAVOR!!
Yo quisiera preguntarme si líderes de opinión, mandatarios, estadistas, genios y de más han sufrido lo que es ser rechazado para invertir en un Club de Toby. Francamente me tiraría al suelo de la risa descubrir que alguien tan "cool" como Robert Redford fue rechazado de algún clubcito. Sería hilarante.
A pesar de que esto es un efecto social, antropológico, natural (dirían algunos mamones), ser tribal, se me hace una declaración favorecida desde el otro lado de la brecha. Qué pasa con los que no nos dejan entrar. Acaso nuestro intelecto, nuestro nivel socioeconómico, o nuestra forma de ser nos orilla a ser rechazados? Qué mentada de madre. Qué pasaría cuando un Emo rechaza a alguien por no ser suficientemente Emo. O el nerd que no es suficientemente nerd?? Qué pasaría??
Francamente, es desconcertante... requiere de tolerancia?? Qué desmadre...
Ustedes, a qué Club de Toby pertenecen y a cuál vertiente les gustaría pertenecer y no los dejan?? Qué tienen ellos en Club que ustedes no??
Estoy seriamente pensando en hacer un Club de Chatoby, pero no sé qué requisitos pedir para poder rechazar a los que me rechazaron y espero que haya más nuevos clubes similares en donde me rechacen como seguramente rechacé a aquellos que se las hice por alguna estúpida razón. Jajajajaja, qué pinche vergüenza!
Sigo cuestionándome...
Desde mis pueriles recuerdos en la primaria me he topado con sucursales de dicha índole. Mi primer recuerdo fue cuando me pasé del fascista Colegio Humboldt al liberal y diverso Colegio Americano que mis primeros amigos el Pollo y Jorgito me restregaron en la jeta dicha posibilidad de invertir en una de estas franquicias. Al no entender el modelo de negocio, inmediatamente me fue recetado un "córtalas para siempre" por parte de la mesa directiva (es decir, ese par de mocosos).
Al poco tiempo, ya aclimatado en estas ondas del Americano, me fui topando con nuevos franquiciatarios que promovían diferentes vertientes además de la amistosa: la futbolera (que al demostrar no tener talento futbolístico, fui rezagado. Incluso algunos me restregaban que mi papá jugaba mejor que yo. Y sí, es un Crack el señor.), la volleybolera (a la cual costó trabajo pertenecer, puesto que era el deporte de moda en el colegio en cuestión y tuve que subir pequeños y significativos peldaños en dicha empresa. Primero como "coach", luego como jugador sin equipo, y finalmente hasta llegar a colocador -colocador de balón de volley, estúpidos-); finalmente, el club de danza y teatro que fue el que más me duró en vista de que no tenía talento deportivo y por orden nepotista terminé ahí gracias al admirado Profe Manolo (mi gran padre) y su señora la Miss Xóchitl (Sahagún) A.K.A. mi mamá.
No obstante, fue un club que a pesar de ser de capital familiar, me costó trabajo soportar algunos detalles cuando terminaban las clases como en las actividades de carácter social. Siempre puede haber un mala leche que no tiene más que tiempo libre para hincharte las pelotas: Chentito fue nuestra pieza clave en el juego, quien se distinguía por sus ridículos berrinches, amenazas de cortar todo vínculo amistoso con el resto del grupo si en algún momento yo era solicitado en cualquier reunión para beber, jugar videojuegos, películas en el cine y por qué no, buscar boicotear mi relación con mi entonces novia-de-mano-sudada quien era una buena amiga de él. Invariablemente, todos sucumbían a sus deseos, opiniones y órdenes. Bola de débiles!
Ah, cómo no le partí su madre para que entendiera. Sin embargo, le agradezco por darme la fortaleza de tener la inteligencia emocional para sobrellevar sus pendejadas y finalmente mandarlo a la chingada.
Conforme el tiempo pasaba, me daba cuenta de que aunque no era al 100% incluido en dicho club de danza y teatro despectivamente apodado "Las Estrellitas". Fue una etapa confusa y decidí dedicarme al rock. Nueva idea, nuevo club. No me fue tan mal. Lo dejé un tiempo y volví a ver las nuevas franquicias del Club de Toby con lo nuevo que sucedía en las ciudades que visitaba. Hubo uno que casualmente me enganchó, sigo peleando mi porcentaje de inversión y aún no sé por qué. Pero me consideran socio de chocolate, aún socio.
Francamente, sigo viendo sucursales alrededor de mí a mis escasos 27 años. En la vida laboral existen tantos que algunos matan por pertenecer a uno de élite, de altura, de calidá... POR FAVOR!!
Yo quisiera preguntarme si líderes de opinión, mandatarios, estadistas, genios y de más han sufrido lo que es ser rechazado para invertir en un Club de Toby. Francamente me tiraría al suelo de la risa descubrir que alguien tan "cool" como Robert Redford fue rechazado de algún clubcito. Sería hilarante.
A pesar de que esto es un efecto social, antropológico, natural (dirían algunos mamones), ser tribal, se me hace una declaración favorecida desde el otro lado de la brecha. Qué pasa con los que no nos dejan entrar. Acaso nuestro intelecto, nuestro nivel socioeconómico, o nuestra forma de ser nos orilla a ser rechazados? Qué mentada de madre. Qué pasaría cuando un Emo rechaza a alguien por no ser suficientemente Emo. O el nerd que no es suficientemente nerd?? Qué pasaría??
Francamente, es desconcertante... requiere de tolerancia?? Qué desmadre...
Ustedes, a qué Club de Toby pertenecen y a cuál vertiente les gustaría pertenecer y no los dejan?? Qué tienen ellos en Club que ustedes no??
Estoy seriamente pensando en hacer un Club de Chatoby, pero no sé qué requisitos pedir para poder rechazar a los que me rechazaron y espero que haya más nuevos clubes similares en donde me rechacen como seguramente rechacé a aquellos que se las hice por alguna estúpida razón. Jajajajaja, qué pinche vergüenza!
Sigo cuestionándome...
Estereotipos, The Office y los Junkies de Idem
Creo que me he obsesionado con el tema de los estereotipos demasiado. No sé si sea la costumbre de analizar a gente mientras hago un estudio de mercados, o simplemente es por estar viendo tan seguido una serie de televisión llamada The Office. Recientemente la descubrí por recomendación de un amigo que conocí en Puebla y se declara fan de las comedias de situación complicadas, cínicas y muy americanas. La cómica serie se ubica en una ciudad poco popular en los Estados Unidos. Es una comedia de situación que sucede en una oficina de la cual no es relevante el giro de la empresa. Sin embargo, le da un cierto sabor al ambiente y humor donde personajes como el gerente de área y el resto de los oficinistas. En ella, existen diferentes personajes que cuentan su historia alrededor del trabajo que, a veces puede dar un tono monótono, aunque sea cómico.
La oficina es liderada por el gerente, Michael Scott y su patiño, Dwight Schrute que siempre apoyará las descabelladas decisiones que toma. Mientras tanto, existen otras historias como el romance entre la recepcionista y uno de los jóvenes oficinistas que parodian a la típica comedia romántica de Hollywood como sucede entre Pam y Jim. Por otra parte, existen otros romances casi masoquistas entre el mismo Dwight y Angela o la historia del practicante que repunta de manera tan extraordinaria, que termina volviéndose el jefe del gerente de la oficina más adelante (Ryan).
Los capítulos procuran tocar un tono paródico cuando se trata del comportamiento basado en las jerarquías que representan los personajes. Personalmente, es un ejercicio sociológico increíble porque el tema de los estereotipos, la rutina, la monotonía, el comportamiento de los personajes que tienen durante las horas de trabajo se vuelve una comedia adictiva. Personalmente, he descubierto que varios amigos, entre ellos: de la escuela, de la infancia e incluso del trabajo, que se han vuelto unos “junkies” de The Office. Es una serie genial que, probablemente, sea más que una burla, sino una anécdota proyectada por alguno de los guionistas del programa.
Naturalmente, el gerente, es un señor que a lo largo del programa proyecta los traumas infantiles, su poca preparación y el egocentrismo que remarca en cada capítulo. Personalmente, uno de los capítulos que más disfruté fue cuando él trata de hacer una fiesta especial para la oficina para tratar de arruinar la fiesta anual de toda la empresa en las oficinas centrales en Nueva York debido a que no fue invitado a la fiesta. Le pide a la asistente que prepare toda una fiesta con diferentes y ostentosos recursos, los cuales no tiene el más mínimo cuidado del presupuesto. Inmediatamente, ordenan unas pizzas con el pretexto de que serán muchas y baratas puesto que cuenta con un cupón de descuento.
Al llegar el repartidor de pizza y avisarle que el cupón no aplica sino para solamente dos pizzas cuando él había pedido cerca de veinte. El tipo se disgusta con el repartidor y decide encerrarlo en una sala hasta que aprenda acerca de la calidad en el servicio. El secuestrado simplemente se comporta de manera desinteresada y accede. Mientras tanto, el resto de la oficina se empieza a agitar por lo que acaban de presenciar. Todo mundo comienza a pedirle al gerente que no haga eso porque según la ley, eso era un secuestro.
Al poco tiempo, al tipo le cae el veinte y se desespera regañando a la gente de la oficina. De manera cómica grita “Stop it! You’re acting like idiots! I have it all under control! God! I just discovered there are junkies in my office! You’re just bad-trippin’!!” Para no hacer el cuento más largo, el gerente entra en razón y lo deja ir. Una vez que todos se encontraron disgustados con él, se justificó diciendo que él tomó la decisión de darle una lección al repartidor y su patiño lo apoyó.
Junto con este programa, he visto que hay más que usan este tipo de estereotipos que me matan de la risa. Recomiendo Reno 911 también. Pero, no escribiré esta vez acerca de este programa.
Lo pueden ver en FX para matarse un rato de la risa. Aunque es conveniente llegar sin expectativas y paciencia, es un programa que no usa mucha música y no se oyen las risas como las típicas comedias de situación americanas.
La oficina es liderada por el gerente, Michael Scott y su patiño, Dwight Schrute que siempre apoyará las descabelladas decisiones que toma. Mientras tanto, existen otras historias como el romance entre la recepcionista y uno de los jóvenes oficinistas que parodian a la típica comedia romántica de Hollywood como sucede entre Pam y Jim. Por otra parte, existen otros romances casi masoquistas entre el mismo Dwight y Angela o la historia del practicante que repunta de manera tan extraordinaria, que termina volviéndose el jefe del gerente de la oficina más adelante (Ryan).
Los capítulos procuran tocar un tono paródico cuando se trata del comportamiento basado en las jerarquías que representan los personajes. Personalmente, es un ejercicio sociológico increíble porque el tema de los estereotipos, la rutina, la monotonía, el comportamiento de los personajes que tienen durante las horas de trabajo se vuelve una comedia adictiva. Personalmente, he descubierto que varios amigos, entre ellos: de la escuela, de la infancia e incluso del trabajo, que se han vuelto unos “junkies” de The Office. Es una serie genial que, probablemente, sea más que una burla, sino una anécdota proyectada por alguno de los guionistas del programa.
Naturalmente, el gerente, es un señor que a lo largo del programa proyecta los traumas infantiles, su poca preparación y el egocentrismo que remarca en cada capítulo. Personalmente, uno de los capítulos que más disfruté fue cuando él trata de hacer una fiesta especial para la oficina para tratar de arruinar la fiesta anual de toda la empresa en las oficinas centrales en Nueva York debido a que no fue invitado a la fiesta. Le pide a la asistente que prepare toda una fiesta con diferentes y ostentosos recursos, los cuales no tiene el más mínimo cuidado del presupuesto. Inmediatamente, ordenan unas pizzas con el pretexto de que serán muchas y baratas puesto que cuenta con un cupón de descuento.
Al llegar el repartidor de pizza y avisarle que el cupón no aplica sino para solamente dos pizzas cuando él había pedido cerca de veinte. El tipo se disgusta con el repartidor y decide encerrarlo en una sala hasta que aprenda acerca de la calidad en el servicio. El secuestrado simplemente se comporta de manera desinteresada y accede. Mientras tanto, el resto de la oficina se empieza a agitar por lo que acaban de presenciar. Todo mundo comienza a pedirle al gerente que no haga eso porque según la ley, eso era un secuestro.
Al poco tiempo, al tipo le cae el veinte y se desespera regañando a la gente de la oficina. De manera cómica grita “Stop it! You’re acting like idiots! I have it all under control! God! I just discovered there are junkies in my office! You’re just bad-trippin’!!” Para no hacer el cuento más largo, el gerente entra en razón y lo deja ir. Una vez que todos se encontraron disgustados con él, se justificó diciendo que él tomó la decisión de darle una lección al repartidor y su patiño lo apoyó.
Junto con este programa, he visto que hay más que usan este tipo de estereotipos que me matan de la risa. Recomiendo Reno 911 también. Pero, no escribiré esta vez acerca de este programa.
Lo pueden ver en FX para matarse un rato de la risa. Aunque es conveniente llegar sin expectativas y paciencia, es un programa que no usa mucha música y no se oyen las risas como las típicas comedias de situación americanas.
Horas y horas...
Últimamente tengo la fortuna de que mís días duren aproximadamente 29 horas. Tiempo suficiente para revisar bastantes veces mis redes sociales interactivas y para darme cuenta de que definitivamente algo apesta en mi vida. Oh, sí. Estoy orgulloso de decir que la teoría del crecimiento humano: el convertirse entre más viejo más común, se está cumpliendo. Me declaro ordinario (y también ordinario cuando se refiere a cualquier gandúl que no se detiene para escupir gañotadas soeces, sexuales, sucias y burdas) y corriente (leer paréntesis anterior).
Actualmente la cabeza anda muy floja. Aparentemente el descanso dominical ha sido muy placentero. Sin embargo, no me basta con 29 horas al día para descansar de no sé qué. No cabe duda de que me he desgastado en no sé qué que qué sé yo.
"Vas a llegar lejos" por ahí me dijeron. Definitivamente estoy de acuerdo, estoy bastante lejos de mi casa que pronto no será mía gracias a las pendejadas de un pariente que le gusta apostar en las pedas y regala terrenos ajenos. Extraño a veces el hogar y la vida fácil (no es que esté tan difícil mi vida ahora, pero sin duda, era más fácil mi vida anterior). Hace mucho tiempo que duraba menos de 24 horas el día y quería que durara más.
Hoy me ando visualizando cual vago tirado en el parque con la jeta madreada y mi zapato restante desabrochado. Sin duda alguien me está oliendo la mano y tal vez lamiéndome la cara. Esa persona es mi inspiración y a la vez mi contradicción. No me atrevo a espantarle la inspiración por inspirarme. Qué maraña!! Pasa el tiempo igual.
Llevo varias semanas ciclado en el problema de hacer las cosas por hacer. Hoy veo a conocidos andando con sus parejas por andar, por no estar solos, por confianza asegurada (o por un historial clínico libre de enfermedades venéreas) que me hacen pensar que la gente está así porque quiere y ya. No salen del guacal porque no es seguro, se casan por cumplir caprichos o roles sociales para tronar al poco tiempo (estadística auspiciada por Seguros y Abogados Marca ACME). Y no me libro de dicho mal. Heme aquí escribiendo por escribir.
Siento desperdiciar un poco palabras que levanten el ánimo para el proyecto que me hará diferente de la chusma que hace las cosas por hacer. Las quiero hacer por pasión, las quiero hacer por ser alguien más que los demás. Pero es tan pinche tener que aguantarse a ver cuándo se digna aquél pirujo a hacer las cosas bien sin capricho.... y es tan indeciso...
Tal vez si el día durara 24 horas, se iría más rápido el tiempo y se decidirían por mí. Quiero que pase rápido el tiempo y me sepa bien. Pero llegaría más rapido a los 28 años y ya sería un quejumbroso 28añero sin mucho qué aportar.
Cuánto tiempo queda?? Hoy me recuerdo en las palabras de Trent Reznor, últimamente "everyday is exactly the same".
Sigo informando.
Actualmente la cabeza anda muy floja. Aparentemente el descanso dominical ha sido muy placentero. Sin embargo, no me basta con 29 horas al día para descansar de no sé qué. No cabe duda de que me he desgastado en no sé qué que qué sé yo.
"Vas a llegar lejos" por ahí me dijeron. Definitivamente estoy de acuerdo, estoy bastante lejos de mi casa que pronto no será mía gracias a las pendejadas de un pariente que le gusta apostar en las pedas y regala terrenos ajenos. Extraño a veces el hogar y la vida fácil (no es que esté tan difícil mi vida ahora, pero sin duda, era más fácil mi vida anterior). Hace mucho tiempo que duraba menos de 24 horas el día y quería que durara más.
Hoy me ando visualizando cual vago tirado en el parque con la jeta madreada y mi zapato restante desabrochado. Sin duda alguien me está oliendo la mano y tal vez lamiéndome la cara. Esa persona es mi inspiración y a la vez mi contradicción. No me atrevo a espantarle la inspiración por inspirarme. Qué maraña!! Pasa el tiempo igual.
Llevo varias semanas ciclado en el problema de hacer las cosas por hacer. Hoy veo a conocidos andando con sus parejas por andar, por no estar solos, por confianza asegurada (o por un historial clínico libre de enfermedades venéreas) que me hacen pensar que la gente está así porque quiere y ya. No salen del guacal porque no es seguro, se casan por cumplir caprichos o roles sociales para tronar al poco tiempo (estadística auspiciada por Seguros y Abogados Marca ACME). Y no me libro de dicho mal. Heme aquí escribiendo por escribir.
Siento desperdiciar un poco palabras que levanten el ánimo para el proyecto que me hará diferente de la chusma que hace las cosas por hacer. Las quiero hacer por pasión, las quiero hacer por ser alguien más que los demás. Pero es tan pinche tener que aguantarse a ver cuándo se digna aquél pirujo a hacer las cosas bien sin capricho.... y es tan indeciso...
Tal vez si el día durara 24 horas, se iría más rápido el tiempo y se decidirían por mí. Quiero que pase rápido el tiempo y me sepa bien. Pero llegaría más rapido a los 28 años y ya sería un quejumbroso 28añero sin mucho qué aportar.
Cuánto tiempo queda?? Hoy me recuerdo en las palabras de Trent Reznor, últimamente "everyday is exactly the same".
Sigo informando.
Feliz aniversario para mí -nomber guan-
Feliz primer aniversario para mí en la Gran Capirucha. En realidad, felíz atrasado aniversario. No me he dado chance de celebrarlo, o tal vez sí pensando en que me iré unos cuantos días a visitar a mi ancestral Guadalajara (qué ironía).
Me he olvidado de mi blog por un tiempo para canalizar mis atenciones a mis tareas cotidianas que hoy me declaran un mismísimo asalariado. Hoy estoy contento pero poco inspirado. en el transcurso de esta escritura probablemente salga.
Estoy haciendo un recuento de las cosas sobresalientes que han sucedido a lo largo de un año y sigo sin creerme que sigo vivo en La Gran Ciudad, animado y bastante cargado de ganas de seguir.
- La paulatina mudanza a la ciudad.
- La rotación (estilo FEMSA) de roomies.
- La rotación (estilo FEMSA) de chambas.
- Las cada vez más bizarras visitas a Pueblayork.
- Los proyectos no concluidos -por angas o mangas o socios-.
- La panza que me crece y me baja y me vuelve a crecer más.
- Las extorciones de los "tranchos" que piden mordida.
- Jefe laxo --> jefe no pelado --> jefe de risa --> excelente jefe.
- Más libros sin concluir.
- Visitas al gimnasio como si fuera La Mecca
- Indecisiones con el amor
- Un avionazo cerca de donde trabajaba (gracias a Dios ya había renunciado de ahí).
- Una gran fuga de gas cerca de donde vivo.
- Autopropuestas para volverme villano de película hecho vida real.
- Visita de padres y evaluación visual de vivienda y status quo.
- Múltiples visitas de amigos de toda la república.
- Nueva música, nuevos músicos, nuevas bandas y más amigos.
- Un estúpido mensaje a toda mi empresa desde México hasta Argentina afirmando que no tengo familiares con empleados en una empresa cliente nuestra -chiste local laboral penoso-.
Qué más puedo pedir?? Me he rifado un buen año adaptándome y me premio saliendo unos cuantos días a la tierra que vio nacer a mi sacrosanta madre y la concibió (mucha información).
Espero unas cuantas horas para seguir informando. El ratón está empezando a girar.
Me he olvidado de mi blog por un tiempo para canalizar mis atenciones a mis tareas cotidianas que hoy me declaran un mismísimo asalariado. Hoy estoy contento pero poco inspirado. en el transcurso de esta escritura probablemente salga.
Estoy haciendo un recuento de las cosas sobresalientes que han sucedido a lo largo de un año y sigo sin creerme que sigo vivo en La Gran Ciudad, animado y bastante cargado de ganas de seguir.
- La paulatina mudanza a la ciudad.
- La rotación (estilo FEMSA) de roomies.
- La rotación (estilo FEMSA) de chambas.
- Las cada vez más bizarras visitas a Pueblayork.
- Los proyectos no concluidos -por angas o mangas o socios-.
- La panza que me crece y me baja y me vuelve a crecer más.
- Las extorciones de los "tranchos" que piden mordida.
- Jefe laxo --> jefe no pelado --> jefe de risa --> excelente jefe.
- Más libros sin concluir.
- Visitas al gimnasio como si fuera La Mecca
- Indecisiones con el amor
- Un avionazo cerca de donde trabajaba (gracias a Dios ya había renunciado de ahí).
- Una gran fuga de gas cerca de donde vivo.
- Autopropuestas para volverme villano de película hecho vida real.
- Visita de padres y evaluación visual de vivienda y status quo.
- Múltiples visitas de amigos de toda la república.
- Nueva música, nuevos músicos, nuevas bandas y más amigos.
- Un estúpido mensaje a toda mi empresa desde México hasta Argentina afirmando que no tengo familiares con empleados en una empresa cliente nuestra -chiste local laboral penoso-.
Qué más puedo pedir?? Me he rifado un buen año adaptándome y me premio saliendo unos cuantos días a la tierra que vio nacer a mi sacrosanta madre y la concibió (mucha información).
Espero unas cuantas horas para seguir informando. El ratón está empezando a girar.
Y por qué criticar estereotipos??
Recuerdo hace poco que sufrimos un apagón en el edificio (cosa rara en la zona donde vivo jajajaja) que provocó una plática interesante entre unos invitados que tuvimos la Werever y yo. Como buenos adictos a la merca y la publicidad salieron muchos temas a la luz de las velas que le daban un toque un poco cursi, romántico, pero como la mayoría era hombre, la homofobia nos invadió. Ya lo sé… qué mal.
Como buenos profesionistas, platicamos sobre el tema de cómo incluso en el argot de la merca y la publicidad suceden dos fenómenos muy peculiares pero comunes, los cuales nos hacen juntar más puntos al tan concurrido discurso del estereotipo de la gente creativa: nunca dejar de observar el comportamiento de la gente en todo momento y lugar aderezado con una interpretación de nuestro pueril conocimiento, y además, una sustancial curiosidad por entender el porqué de los comportamientos. Claro, también vivimos en el cliché de vestir chistoso y tener apariencia poco convencional. Es normal, pero sí, somos estereotipos.
Lo curioso fue que, comentando este tema surgieron muchas inquietudes como el del gay que corta el pelo, le gusta el teatro musical y tiene gatos (que resulta ser un estereotipo ya trillado porque sabemos que ha evolucionado a más detalles), o el de cómo hay ciertos lugares donde se les domina “secretarial” por el hecho de pensar que algunos oficinistas de bajo rango se juntan con sus superiores para convivir y malinterpretar si hay alguna relación extramarital. Bueno, solamente son ejemplos.
Sin embargo, uno de los que siempre se ha discutido ha sido el tema de la nueva palabra N, los americanos le dicen “The N Word” para referirse a los de raza negra como “Niggers”, lo cual es bastante hiriente, pero entre ellos sí se pueden llamar así. Por otra parte, la nueva palabra N para nosotros es la de “naco”. Es una evolución de la palabra totonaco que sugiere un apodo despectivo al indígena por la falta de recursos y el diferenciado gusto por comportarse. “Aparentemente hay una doble moral con nosotros” dice uno de mis compas, “porque todos tenemos un naco dentro, algunos más. Y aunque esté de moda comportarse como naco o declarar ser naco, al enfrentarse a que uno le llame naco, no resulta de buen gusto”. Es entonces que veo que sí, se parece a la “N Word” la “palabra con N”. Podemos llamarnos a nosotros mismos, o insultar pero no es lo que nos gustaría que nos llamaran otros.
Hace poco, uno de mis invitados me contaba la anécdota de cómo estaba en un barecito en la plaza de una pequeña ciudad en provincia, donde cenaba con sus amigos y anfitriones. Entonces, apareció una mujer de bajos recursos, despectivamente con cariño le llamaba “indita”. Y estaba vendiendo plumas de avestruz pintadas de colores. Mientras tanto, él llevaba un rato molesto porque junto a su mesa se encontraba un grupo de chicas de bastantes altos recursos aparentemente. Es decir, aparentemente, un estereotipo de fresas, hablando en voz alta y criticando a cual conocido tuvieran. Al acercarse al establecimiento, la vendedora, la veían con cierta repugnancia, contaba mi amigo. En ese, quisieron hacerle una mala pasada llamándola a la mesa mientras ella ofrecía a otras sus productos. Las chicas comenzaron a preguntarle por el precio y al sonar un precio tan razonable, quisieron comprar todas las plumas. La señora, sintió un tipo de maltrato. Entonces, dijo que no iba a venderles todas porque se iba a quedar sin qué vender. Francamente, no me quedó clara esa afirmación si la finalidad era ganar dinero. Pero al parecer, me explicaron que de alguna forma no sólo ir a vender implicaba sacar una suma por dicha venta, sino también recorrer y no perderse de un pequeño tour. Como parte del raciocinio del vendedor de pocos recursos sin preparación.
Las chicas comenzaron a comportarse de manera prepotente y comenzaron a insultarla. Fue entonces que salió una mesera que aparentemente conocía a la vendedora y tenían una amistosa relación desde hace tiempo. La señorita, delgada de baja estatura, tez oscura y dientes muy grandes, con un carácter servil y asustadizo, les pidió que por favor no hicieran alharaca de lo que sucedía y que por favor bajaran la voz. Una de las “chicas fresas” comenzó a gritarle tanto a la mesera como a la vendedora. Inmediatamente, le sugirieron que llamara al gerente por el mal trato que tenían en su local. No pasó ni un segundo más cuando salió el gerente, un joven adulto con mucho gel en el pelo, un poco ojeroso, con panza prominente y un acento foráneo (por qué no, otro estereotipo) y se armó la gorda.
La joven mesera trataba de explicarle a su superior sobre la situación mientras las clientas se manifestaban de manera cada vez más escandalosa. El gerente trataba de calmar la situación y cada vez la señorita intentaba hablar más alto para que lo escuchara defender a la vendedora. En ese instante, otra de las chicas se levantó y dijo “por qué no te compras una pinche vida y te largas, ¡jodida!”. Todos alrededor ya habían volteado a ver la situación y naturalmente se sentían incómodos. “Despida a este pinche naco, señor, o nos largamos”. El gerente del establecimiento comenzaba a exaltarse. Fue entonces, que decidió pedirles a su subordinado que se metiera y a la señora que si podía irse amablemente. Inmediatamente, la señora se había ido a paso redoblado y el joven se metió. Se les ofreció a las señoritas que si podían irse y sin pagar la cuenta.
Se levantaron inmediatamente de la mesa y tomaron sus cosas. Al momento de partir se voltearon a ver al gerente y una de aquellas chicas fresas le dijo, “ay, qué calidad de lugarsucho, métaselo por donde más le quepa”. Y otra remató a grito pelado, “pinches indios, los salvan los nacos, es romántico ver que el gato éste seguro la defiende porque se andan acostando”. Finalmente, la primera amenazó con decirle a su padre que cerraran al lugar por ser unos pelagatos sin educación.
Apenado el señor, pidió una disculpa al resto de la clientela. Comenzaron los murmullos y por ahí se oyó que la eran unas chicas que tenían fama de ser escandalosas y a pesar de tener un alto poder adquisitivo, no representaban la clase que presumían ser. Incluso, uno de los acompañantes de mi amigo conocía a la líder del grupo de malas clientas. Le comentó que es hija de un empresario de aquel lugar y que se sabía desde siempre que nunca fue su fuerte la amabilidad.
Al terminar de oír la historia de nuestro amigo, el resto de mis invitados y su servidor, carísimo lector, sentimos un tipo de enojo. No sabíamos qué decir más que “¡¡qué poca madre!!” No teníamos más en la boca y en la mente. Sin embargo, la historia no terminaba ahí. A las pocas semanas, se habían enterado aquellos compadres de mi amigo que la chica principal del grupo había sido secuestrada. Que aún no la encontraban y que posiblemente no la vayan a encontrar jamás. Se cree que el padre tenía malos nexos que pertenecen a un estereotipo recientemente odiado y temido en mi México. El estereotipo del buchón, el chaca, y otros más apodos.
Uno de mis invitados comentó que qué ironía, hablando de estereotipos. Todo estereotipo termina siendo atacado por otro que es más poderoso. Y siempre consiste en un resentimiento que pude ser que lleve mucho tiempo cocinándose en la cabeza del atacante: la chica fresa puede que no tuvo una infancia buena al ser olvidada por la familia, o el secuestrador que tuvo el resentimiento desde joven de no tener un poco de poder sino hasta ahora.
¡¡Qué difícil situación!! A veces da miedo pensar en que incluso en los estereotipos, el karma nos puede perseguir y cobrar una enorme. De la vendedora no se supo más, probablemente la mesera no volvió a trabajar ahí y el gerente probablemente no tuvo más clientela como acostumbraba.
Hoy me asusta un poco pensar qué podría atacar a un estereotipo como al que yo pertenezco. ¿Cuál podría ser ese victimario? De paso les dejo un análisis de mi ADN, a ver si encaja con mi estereotipo. Saquen el suyo.
My personalDNA Report
Como buenos profesionistas, platicamos sobre el tema de cómo incluso en el argot de la merca y la publicidad suceden dos fenómenos muy peculiares pero comunes, los cuales nos hacen juntar más puntos al tan concurrido discurso del estereotipo de la gente creativa: nunca dejar de observar el comportamiento de la gente en todo momento y lugar aderezado con una interpretación de nuestro pueril conocimiento, y además, una sustancial curiosidad por entender el porqué de los comportamientos. Claro, también vivimos en el cliché de vestir chistoso y tener apariencia poco convencional. Es normal, pero sí, somos estereotipos.
Lo curioso fue que, comentando este tema surgieron muchas inquietudes como el del gay que corta el pelo, le gusta el teatro musical y tiene gatos (que resulta ser un estereotipo ya trillado porque sabemos que ha evolucionado a más detalles), o el de cómo hay ciertos lugares donde se les domina “secretarial” por el hecho de pensar que algunos oficinistas de bajo rango se juntan con sus superiores para convivir y malinterpretar si hay alguna relación extramarital. Bueno, solamente son ejemplos.
Sin embargo, uno de los que siempre se ha discutido ha sido el tema de la nueva palabra N, los americanos le dicen “The N Word” para referirse a los de raza negra como “Niggers”, lo cual es bastante hiriente, pero entre ellos sí se pueden llamar así. Por otra parte, la nueva palabra N para nosotros es la de “naco”. Es una evolución de la palabra totonaco que sugiere un apodo despectivo al indígena por la falta de recursos y el diferenciado gusto por comportarse. “Aparentemente hay una doble moral con nosotros” dice uno de mis compas, “porque todos tenemos un naco dentro, algunos más. Y aunque esté de moda comportarse como naco o declarar ser naco, al enfrentarse a que uno le llame naco, no resulta de buen gusto”. Es entonces que veo que sí, se parece a la “N Word” la “palabra con N”. Podemos llamarnos a nosotros mismos, o insultar pero no es lo que nos gustaría que nos llamaran otros.
Hace poco, uno de mis invitados me contaba la anécdota de cómo estaba en un barecito en la plaza de una pequeña ciudad en provincia, donde cenaba con sus amigos y anfitriones. Entonces, apareció una mujer de bajos recursos, despectivamente con cariño le llamaba “indita”. Y estaba vendiendo plumas de avestruz pintadas de colores. Mientras tanto, él llevaba un rato molesto porque junto a su mesa se encontraba un grupo de chicas de bastantes altos recursos aparentemente. Es decir, aparentemente, un estereotipo de fresas, hablando en voz alta y criticando a cual conocido tuvieran. Al acercarse al establecimiento, la vendedora, la veían con cierta repugnancia, contaba mi amigo. En ese, quisieron hacerle una mala pasada llamándola a la mesa mientras ella ofrecía a otras sus productos. Las chicas comenzaron a preguntarle por el precio y al sonar un precio tan razonable, quisieron comprar todas las plumas. La señora, sintió un tipo de maltrato. Entonces, dijo que no iba a venderles todas porque se iba a quedar sin qué vender. Francamente, no me quedó clara esa afirmación si la finalidad era ganar dinero. Pero al parecer, me explicaron que de alguna forma no sólo ir a vender implicaba sacar una suma por dicha venta, sino también recorrer y no perderse de un pequeño tour. Como parte del raciocinio del vendedor de pocos recursos sin preparación.
Las chicas comenzaron a comportarse de manera prepotente y comenzaron a insultarla. Fue entonces que salió una mesera que aparentemente conocía a la vendedora y tenían una amistosa relación desde hace tiempo. La señorita, delgada de baja estatura, tez oscura y dientes muy grandes, con un carácter servil y asustadizo, les pidió que por favor no hicieran alharaca de lo que sucedía y que por favor bajaran la voz. Una de las “chicas fresas” comenzó a gritarle tanto a la mesera como a la vendedora. Inmediatamente, le sugirieron que llamara al gerente por el mal trato que tenían en su local. No pasó ni un segundo más cuando salió el gerente, un joven adulto con mucho gel en el pelo, un poco ojeroso, con panza prominente y un acento foráneo (por qué no, otro estereotipo) y se armó la gorda.
La joven mesera trataba de explicarle a su superior sobre la situación mientras las clientas se manifestaban de manera cada vez más escandalosa. El gerente trataba de calmar la situación y cada vez la señorita intentaba hablar más alto para que lo escuchara defender a la vendedora. En ese instante, otra de las chicas se levantó y dijo “por qué no te compras una pinche vida y te largas, ¡jodida!”. Todos alrededor ya habían volteado a ver la situación y naturalmente se sentían incómodos. “Despida a este pinche naco, señor, o nos largamos”. El gerente del establecimiento comenzaba a exaltarse. Fue entonces, que decidió pedirles a su subordinado que se metiera y a la señora que si podía irse amablemente. Inmediatamente, la señora se había ido a paso redoblado y el joven se metió. Se les ofreció a las señoritas que si podían irse y sin pagar la cuenta.
Se levantaron inmediatamente de la mesa y tomaron sus cosas. Al momento de partir se voltearon a ver al gerente y una de aquellas chicas fresas le dijo, “ay, qué calidad de lugarsucho, métaselo por donde más le quepa”. Y otra remató a grito pelado, “pinches indios, los salvan los nacos, es romántico ver que el gato éste seguro la defiende porque se andan acostando”. Finalmente, la primera amenazó con decirle a su padre que cerraran al lugar por ser unos pelagatos sin educación.
Apenado el señor, pidió una disculpa al resto de la clientela. Comenzaron los murmullos y por ahí se oyó que la eran unas chicas que tenían fama de ser escandalosas y a pesar de tener un alto poder adquisitivo, no representaban la clase que presumían ser. Incluso, uno de los acompañantes de mi amigo conocía a la líder del grupo de malas clientas. Le comentó que es hija de un empresario de aquel lugar y que se sabía desde siempre que nunca fue su fuerte la amabilidad.
Al terminar de oír la historia de nuestro amigo, el resto de mis invitados y su servidor, carísimo lector, sentimos un tipo de enojo. No sabíamos qué decir más que “¡¡qué poca madre!!” No teníamos más en la boca y en la mente. Sin embargo, la historia no terminaba ahí. A las pocas semanas, se habían enterado aquellos compadres de mi amigo que la chica principal del grupo había sido secuestrada. Que aún no la encontraban y que posiblemente no la vayan a encontrar jamás. Se cree que el padre tenía malos nexos que pertenecen a un estereotipo recientemente odiado y temido en mi México. El estereotipo del buchón, el chaca, y otros más apodos.
Uno de mis invitados comentó que qué ironía, hablando de estereotipos. Todo estereotipo termina siendo atacado por otro que es más poderoso. Y siempre consiste en un resentimiento que pude ser que lleve mucho tiempo cocinándose en la cabeza del atacante: la chica fresa puede que no tuvo una infancia buena al ser olvidada por la familia, o el secuestrador que tuvo el resentimiento desde joven de no tener un poco de poder sino hasta ahora.
¡¡Qué difícil situación!! A veces da miedo pensar en que incluso en los estereotipos, el karma nos puede perseguir y cobrar una enorme. De la vendedora no se supo más, probablemente la mesera no volvió a trabajar ahí y el gerente probablemente no tuvo más clientela como acostumbraba.
Hoy me asusta un poco pensar qué podría atacar a un estereotipo como al que yo pertenezco. ¿Cuál podría ser ese victimario? De paso les dejo un análisis de mi ADN, a ver si encaja con mi estereotipo. Saquen el suyo.
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